Tomincho y su primer doble con “Las Langostas”
“Las Langostas” son la división Mini-B de Básquet de Ferrocarril Oeste: chiquitos, verdes y se morfan todo…
El sábado 9 de junio de 2007, debutamos.
Con el coro:
LOCORAL
(humor vocal)
y con la banda:
[NxN]
Rock
El lugar: Centro Cultural El Urbano.
Acevedo 460 y Av. Corrientes
Entradas $7.-
Anticipadas $5.-
Viajar en subte, subterráneo, metro, lombriz de lata, gusano de acero, calor en verano, insoportable en invierno…
Algunas mujeres: utilizan el subte como si fuera una extensión de su baño, o de su dormitorio o de lo que sea. Que se duerman, bueno, ok. Es hasta saludable recuperar un poco del tiempo que se pierde allí adentro, aunque más no sea durmiendo. Pero que hay otras cosas que, de verdad… son cualquiera.
Sube una mina al subte: cara lavada con suerte, cara de dormida siempre o casi, pálida, ay gordo, me duele la cabeza… mal aliento… voy a voooy aaa voooaa buaaaahhhhhhmmm qué sueño…, todo mal. Al rato saca un portanosequé, con espejito y plumitas, lápiz labial, pincelitos y pinturitas del orto violetas, sedicefucsia, rosita rococó y ya están moviendo la trucha, presionando y estirando el esfinter bucal para acá y para allá; cerrándole los ojos al espejito de a uno mientras los recubren cromáticamente; mirando decoté y medio de arriba para ver si el plumero ése que se pasan por la cara deja el saludable rubor que la vida citadina no otorga…. Párrafo aparte….
… párrafo aparte para el pulso de estas damas… ahí sí…. Imposible no viandarse con una línea de rouge, o zarparese con el rimel cuando el subte en su traqueteo de vaivén se sacude, o cuando se comprueba que en donde entran cincuenta personas, bien pueden entrar doscientas (a propósito Mr. Telerman… ¿y Cromañón? Tan rompepelotas que te ponés con los boliches en donde tocan banditas de rock, tanta exigencia de seguridad ahí, y no se te mueve ni un pelo, en donde sea que tengas alguno, con los viajes en subte?), decía antes de cabrearme que es imposible no rayarse la jeta, no pintarse un par de autógrafos en la trompa con el movimiento de la formación o la toma del poder del pasamanos por parte de los señores colegas pasajeros… ¿Cómo hacen niñas?
Y después ni hablar cuando lengua haciendo presión interna en algún sector de boca, zona que el cruel mundo cosmético denomina sin ruborizarse como “bozo”, (¿”bozo”? ¿Quién fue el caballo que nombró el área que más o menos rodea la boca femenina como… “bozo”? Eso sí que es mala leche…), decía, que pior que pior cuando con lengua presionan hacia afuera para delatar capilarmente y así extirpar con inefable pincita de depilar los cardos rebeldes… ¡Hijas de puta! ¡Un poco de seriedad, loca…., un poco de intimidad!
Es como si alguno de nosotros, hombrecitos valientes, viriles y vigorosos, todo con ves de viajantes venturosos verduleros, viajáramos en subte afeitándonos.
…
Tirémonos a la basura ya. No existimos.
¿Queríamos hacer música? Ja.
El sábado 17 de marzo fui al show de Roger Waters en River… The Dark Side of The Moon Tour 2007, y casi estoy sin palabras, catatónico.
Un espectáculo sublime, la música en primerísimo lugar, todo super profesional, pero también muy cálido a pesar de desarrollarse todo en un estadio repleto y no en un teatro, un despliegue visual muy importante, impactante y un sentimiento muy profundo.
Escribo entrecortado porque realmente estoy desbordado, emocionado… y tengo la sensación de haber sido testigo de algo muy importante.
El mejor show que ví en mi vida.
Y chau.
Duro de espalda.
Dificil de concebir todos los usos que le damos a nuestro cuerpo, a las partes de nuestro cuerpo, hasta que alguna de ellas nos hace notar su presencia… generalmente a través de cierta ausencia. Ausencia de funcionamiento habitual, dolor, y ni hablar Diosnoslibre, de la ausencia estricta.
Con espalda dura por vaya a saber qué muérdagos, el movimiento más sutil se transforma en un juego macabro. Mirar hacia abajo puede significar, al no mover el cuello en ese sentido por simple reflejo ante el dolor, ver todo distorsionado. Recordemos que uso anteojos. Recordemos que sin ellos cada vez veo menos. Recordemos que tenemos mala memoria a niveles envidiables y entonces el supuesto reflejo no viene, no está, no aparece hasta que el dolor dijo “hola, ¿qué estás haciendo?” y el simple movimiento hacia abajo, línea de visión por debajo de cristales orgánicos que no se rompen pero la puta que los parió se viven rayando, se transforma, dolor mediante (no está mal pensar estas dos palabras como una frase análoga a la tan mentada “Dios mediante”, je), decía que se transforma en latigazo hacia arriba hasta la frontera del mismo dolor, pero que es otro. Y alguien me dice: “¿Te duele cuando mirás para arriba, che?”
Y yo como un pelotudo quería mirar el teclado…. fuckin´numbers.
El Gólgota tiene aún manchas de sangre.
Los misiles teledirigidos con precisión satelital, explotan hospitales, asesinando niños y adultos inocentes.
O niños y adultos culpables.
Los mártires, adherida su piel a los plásticos explosivan, vuelan ómnibus y asesinan niños y adultos inocentes.
O niños y adultos culpables.
Terrorismo. ¿What´s the fuck…?
La honda contra el caza, la piedra contra el F-17.
Las armas, las metodologías que usó el asesino o el enemigo, ahora las usa el aliado, el lado bueno de la fuerza, pero mejoradas en su poder de destrucción y daño. Y los dos bandos, o los múltiples sub-bandos resultan ser lo mismo.
No alcanzan todas las muertes, parece que nunca alcanzan.
Tráfico de bebés.
Poderes políticos, eclesiásticos y económicos uniéndose, vaya novedad, para robar niños recién nacidos de los brazos de madres desdentadas, sin instrucción, negándole hasta la dignidad. ¿Con qué brindan esos políticos, esos estafadores, o peor aún, esos curas, esos obispos tan sensibles a la hora de las declaraciones y tan mierda a la hora de todas las horas? ¿Brindan por más, por un “que se repitan los éxitos”?
Laboratorios asesinos.
Entre otras cosas, exterminando pueblos enteros en África por el SIDA, las multinacionales farmacéuticas únicamente tienen como objetivo el bolsillo lleno, qué digo el bolsillo, las sucursales bancarias suizas llenas, completas, la mansión de alguno de sus presidentes locales en medio de las montañas de Córdoba, el helicóptero, los negociados.
¿Cómo hacen estos tipos para dormir, para vivir? ¿Se vuelven insensibles? ¿Nunca fueron niños, niños en tanto inocentes? ¿Lo habrán olvidado? ¿Les ocurre algo en la soledad de sus propias vidas, cuando están cara a cara frente al espejo?
La guerra contra el terrorismo marxista-leninista.
Qué facil que arman las frases estos tipos… qué labia espontánea y profusa que tienen.
Pinochet el salvador, oí que le decían por la tele al viejo que murió… pobre Salvador.
¿Qué habrá sentido Pinochet (odio llamarlo Pinocho, por respeto al muñeco de madera) al morir? Porque, ¿realmente tenemos alma, somos seres más allá de la muerte? ¿La muerte es una puerta?
Hace tiempo que me pregunto esto, con todas las contradicciones que me generan mi particular cristianismo, que desautoriza al papa, y de ahí para abajo hasta la iglesia argentina, la que, salvo honrosísimas excepciones que en general fueron asesinadas, siempre estuvo a favor del poderoso y negociando con los genocidas y avalando sus prácticas.
¿La muerte es un puerta que nos lleva a otro lado?
Cuando murió Pinochet, ¿se abrió su puerta? ¿Y qué pasó, qué ocurrió, adónde lo llevó?
Chau 2006.
Andate.
… el programa de la tele de hoy… Blog… el que conduce el que era notero de CQC.
Mostraban a los pibes hechos mierda por el paco, las pibas de doce años en la calle, prostituyéndose y todos arruinados por la pasta base.
¿Será cierto que a las clases dominantes les importa y mucho que existan estas cosas, estas formas de vida que con la excusa del discurso darwinista (la eterna excusa nazi) les permiten su propia existencia?
¿No tienen hijos, no tienen alguien o algo en algún lugar de sus universos paralelos que los hermane en algo a esta gente?
Y me pregunto esto, lo que es peor, con la estúpida esperanza de que realmente tengan ese mágico nexo.
Me acuerdo cuando fue lo de la piba de Tucumán, la que le preguntaban qué quería ser cuando fuera grande, y lo que quería la nena era… comer hoy.
Y allá fue la gran Chiche y su troupe, con médicos y todo el asistencialismo político para Tucumán, con bombo, bandera y vincha, con “su” gente, mientras hacía meses por ejemplo, que no garpaban los sueldos a los médicos tucumanos…
Allá fueron, sonrieron para la foto y no se terminó de apagar el flash que ya se volvían con sus miserias satisfechas.
Qué asco.
Hoy mostraban a estos chicos en Pompeya, que además no queda a 5.000 km de la civilización…. está en la Capital Federal, y era un desfile de dolor y una latencia de muerte a cada paso.
La dictadura nos hizo mierda una generación. ¿Y esta democracia? ¿No nos está costando demasiado?
¿Porqué hay que darle de comer a los “patriotas” de siempre que miran más a Washington o a Londres (o antes a Moscú) que a sus propios hermanos?
¿Porqué hay que estar sembrando dudas imbéciles en los boludos de siempre, los que a la palabra “inseguridad”, responden con pedidos de penas carcelarias más severas, importándoles nada el porqué y el cómo buscar una solución de fondo, y castigando, siempre, a los que menos tienen que son además la base de sus propios proyectos políticos?
Qué asco, qué bronca.
Y qué bajón.
